Une fée.

Elle avait une robe faite d’une étoffe si fine qu’on l’aurait cru taillée dans la membrane d’un œuf, fleurie et perlée comme la rosée. Un voile de dentelle tricoté par une araignée coiffait ses cheveux, et son front portait une escarboucle.
Son corps était plein et lisse comme un fruit.
Au-dessus de son ventre souple, deux seins poignants cachaient leur aréole dans le panache de sa crinière qu’elle laissait retomber jusqu’au sol. Sous le triangle de sa toison, ressemblant à des tiges qui la retenaient à la terre, se dessinait la ligne de ses jambes parfaites, des jambes prêtes à bondir, à sauter dans les arbres, aux fortes cuisses, aux mollets ronds et puissants. Ses bras étaient des lianes mouvantes et ses mains des brins de laine. Elle n’avait pas d’ailes, mais volait. Elle flottait dans le soir, auréolée de lumière, des étoiles dans ses cheveux. Ses pieds glissant sur la mousse faisaient naître des gerbes minuscules.
C’est ainsi que je la vis, un soir, à la fontaine, s’abreuvant dans la coupe d’une feuille. Presque transparente dans le crépuscule, elle était à genoux au bord de l’eau, ses cheveux comme des algues emportées par le courant.
Au premier bruit que je fis, elle s’évapora dans l’air humide…