Le champ au soleil.
Les sauterelles et les criquets
se frottent la panse…
Catégorie : Le Champ
Le champ.
La nuit a éteint la lumière et le champ s’est tu un moment, puis les harpes de vent des grillons ont commencé à chanter. Les vers luisants s’éveillent, petits réverbères d’un monde minuscule.
Été.
Été.
Fouillis de champ. Le ciel a laissé des chiffons bleus dans la chicorée sauvage…
Le champ.
L’année dernière, mes poèmes étaient remplis du bruissement du champ. Cette année, silence…
Le champ est mouillé.
Le champ.
Les foins sont faits. Le champ a été rasé de près… Où les papillons vont-ils se donner rendez-vous ?
J’aimerai connaître la recette du pâté de maisons…
Le chant du champ.
Difficile de décrire la beauté du champ…
Dans la quiétude du soir, l’orchestre des insectes jouait à l’unisson une même note sur le violon de leurs pattes, mais, du terre-plein voisin venaient les sons désaccordés de quelques dissidents qui jouaient à contre-temps…
Automne
Les oiseaux se sont tus… L’avez-vous remarqué ? Le champ est silencieux. Les insectes ont rejoint leur terrier de hobbit pour attendre l’hiver et la neige.
Peindre.
À quoi sert de peindre, puisqu’on ne peut rendre la beauté du vent qui passe sur un champ de blé en herbe ?
Jardin à soi…
Il fait vraiment beau, ce matin. Le soleil éclaire mon jardin intérieur.
À ma fenêtre... 